vendredi 26 novembre 2010

L'APPEL ENFOUI


À ceux qui tiennent le manche de la richesse, à ceux qui détiennent un certain pouvoir, à ceux qui veulent faire plier le faible, à commencer par un enfant ... !
À ceux qui glissent dans l'oreille des autres des soupçons de haine par de petits mensonges qui auraient un air de vérité, à ceux qui abusent du droit, comme de la richesse, pour empêcher un enfant à apprendre à lire, à écrire ... !

À ceux qui sauraient offrir sans recevoir. À ceux qui refusent de donner, aveuglés par le doute, par peur que leur argent n'atteigne le but, à eux avoué. À ceux qui accordent pour le paraître, un don sensé couvrir les mérites de ceux qui concèdent. À ceux qui ne sauraient, dans leur idée d'amour, faire une place au soutien des malheureux. À ceux qui reprochent à des enfants le seul fait d'être pauvres, déshérité, démunis, malades, handicapés ... !

À ceux-là tous, à commencer par moi-même, je dis qu'il nous faut jeter du feu dans le paradis, qu'il nous faut verser de l'eau dans l'enfer ! Afin que ni ce paradis, ni cet enfer ne demeurent sur la terre; mais qu'apparaisse seule la lumière, douce au regard, douce à la peau, douce à la pensée, douce à la conscience !

Cette lumière trouve sa source dans le coeur d'un Enfant, ce mantin du monde, ce souffle vivant, cette promesse, ce devenir, cette part d'aube de l'humanité.

Je souhaite déclamer cette pensée comme une litanie, mille fois répétée, afin que le peuple des hommes reconnaisse dans l'enfance déshéritée, bafouée, meurtrie, l'essence de la bienveillance et de la compassion.

Pour le seul bonheur de la communauté des humains, j'aspire humblement à ce que la terre entière fasse sienne cette invocation aux droits les plus fondamentaux, les plus élémentaires de tous les enfants du monde, à commencer par les plus pauvres, les plus malheureux.

Matishamala


Photo Ecoles de la Terre : Martial Salamolard

L'ÉNIGME DE LA MISÈRE


Lorsque les portes claquent parce que la misère frappe et que les asiles se cloîtrent sous la menace de la pauvreté; lorsque l'égoïsme couve sous les cendres de la charité, faut-il penser que du mal au monde, jaillirait une morale qui rendrait les pauvres coupables du fragile bonheur des autres !

Lorsque l'homélie des riches prend l'habit du justicier, que le danger des sans-abris, des crève-la-faim, justifie leur vindicte, faut-il croire que la souffrance couvant sous les cendres de la richesse engendrerait une morale vouée au culte de froids attachements ?

Si l'argent est illusoire, en même temps qu'éphémère, comme un bouquet de roses exposé sur l'autel des exclusions ! Si la misère du monde rend les hommes pervers après que certains d'entre eux aient vu naître en elle des fraudeurs, des paresseux, des parasites, des pique-assiettes, des sous-hommes ? Si des êtres menacent, de par leur seule existante pauvreté, la tranquillité et la sécurité des possédants ? Si le silence des pauvres les met aux aguets, parce qu'à tout moment l'indigence menace le monde ? Si ça n'est pas bon la misère, car il faudrait s'en méfier comme la peste ? Faut-il disserter tout haut sur cette indigente gueuserie ?

Ò Oui, il faut parler de cette misère, de cette récolte saisonnière ! Le riche, le nanti, l'honnête homme, le reconnu aux yeux de la grande famille du peuple élu, le faux Jésus expulsé par les siens, ne sait-il pas qu'elle peut couver des oeufs de bienveillance et promettre une meilleure renaissance ? Ne connaît-il pas l'indigence qui le guette au coin du bois ? Au moindre égarement, à la moindre erreur, fut-elle que vénielle, insignifiante, presque irrespondable, elle le saisira comme une branche morte, coupée de l'arbre de la comédie des hommes.

Si la terre des hommes n'était qu'un arbre, quel dieu reprocherait à la branche sauvageonne de ne porter de fruit ou de bramer l'indigence ? Ce dieu rendrait-il coupable la branche fauve de ne porter de fruit ou de crier misère ? Ce dieu, la rendrait-il coupable de consommer la sève que les autres rameaux ne pourraient consommer ?

Les hommes qui rendent coupables, enfants, chômeurs et miséreux, de troubler leur quiétude, oublient pareils moments qu'ils auraient naguère vécus. Des hommes, au mépris du futur de l'enfance du monde, leur propre source universelle, poursuivent leur quête du profit; et donc, ces sois-disants maîtres du monde, ces seigneurs de la finance, ces mercenaires prédateurs du pouvoir, ne nient-ils pas leur propre naissance ?

Matishamala

LE CALICE !

Une mer de douleurs, de supplices, de tortures et de tourments; un océan d'afflictions, de désespoirs, d'épreuves et de désolation débordent d'un calice qui, aujourd'hui, enferme toutes les souffrances des enfants du monde, des plus démunis aux plus désespérés.

Cet océan, comme ce calice, contient le sacrifice de ces enfants oubliés, abandonnés, bafoués, sur notre terre qui, chaque mois, compte ses morts de la misère par millions; ces enfants sacrifiés, exposés sur l'autel du malheur du monde.

Ils dégagent cette savoureuse odeur des "Enfants Fleurs" qui ont poussé sauvagement sur les rives polluées de l'ignorance, de l'hypocrisie et de l'égoïsme des hommes, davantage préoccupés par le pouvoir et l'argent.

Une nuit froide glace l'esprit du poète inconnu qui s'agenouille dans la nuit; elle l'invite au recueillement et l'interpelle sur le sens de la naissance, l'essence de la genèse, jusqu'au petit matin.
Et soudainement, des pensées d'Henri Gremion, couchées sur papier, inspirent le poète inconnu.

Début Henri Gremion "Les enfants, ces chers humanistes, ces réthoriciens, ces petits qui demeurent tels à ce moment, trop court dans la vie lorsqu'ils raisonnent comme eux-mêmes, des enfants; lorsqu'ils parlent sans souci d'être autre chose que ce qu'ils sont !

Larmes de joie, larmes de douleurs dans les manifestations de niaiseries sentimentales des pères et des mères qui découvrent dans les élucubrations de leurs enfants un spectacle qui peut au besoin leur fournir une distraction". Fin Henri Gremion

Les aimer pour jouer, les aimer pour grandir avec Eux ! Car au fond de nous-mêmes, nous savons bien qu'il nous reste une part d'eux-mêmes !

Mais alors, comment se fait-il que les enfants, par milliers, meurent chaque jour sur notre planète "terre" !
Matishamala








jeudi 14 octobre 2010

HOMME QUE JE SUIS !

Homme que je suis

Rallume ta lampe

Avant que la nuit tombe !


Homme que je suis

Donne-toi une nouvelle ardeur

Avant que la mort te prenne !


De jour comme de nuit

Poursuis ton chemin !


Les graines que tu as plantées

Cessent-elles de croître

Dès que le jour s'en va ?


Homme que je suis

Rallume ta lampe

Et continue ta route !


Matishamala

ENFANTS DANS LA GUERRE


Sur des chemins d'Iran, des enfants se sont tus, tous tâchés de sang

Sur des routes d'Afganistan, des enfants sont partis, s'y sont perdus souffrants
Tous tâchés du sang de l'Innocence

Tous perdus dans la misère du monde

Des enfants au passé, signe de la vengeance

Vengeance de cette misère du monde

Signe de fin de monde

Un monde qu'habitent mères et pères

Mères et pères et leurs petits

Un monde massacrant ses enfants

Soeurs et frères, soleil couchant

Demi lumière assombrie par le sang

Tristesse du monde

Signe de fin de monde

Un monde assombri par le temps !

Matishamala

jeudi 12 août 2010

NUAGES PESANTS QUELQUE PART EN CHINE


Nuages pesants et aventures légères

Mille gens se sont dispersés le temps d'une saison morte

Mille feux se sont éteints sous le ciel noirâtre d'un printemps en larmes

Grosse attente renouvelée au bord d'un bar soleil obscur

Gentillesse agréable et petits moments charmants mille fois partagés !


Au même instant mille enfants se sont bousculés au portillon d'Oedipe

Comme un souvenir de milliers de mères et de pères qui se seraient enlacés aux alentours d'une jouissante amertume

À ce moment là, des cris d'alarme se sont négociés par millions, le prix d'une mécanique infernale

Comme une atteinte à la vie qui se serait reproduite au borde d'un fleuve roussi


Une terre écumante et des feuilles tourbillonnantes jouaient avec les ailes du souvenir

Souvenir d'une beauté caressée sur un chemin doucereux semé d'espoir

Une mer se craquelait et les vagues déplaçaient de leur vent une odeur de liberté traversant une tête en coup de froudre

Comme un tourbillon qui s'évapore à l'appel du monde une image se reconstruisait

Image symbole d'une place au bout du chemin d'une histoire présent

Une image qui s'appelait "Tiananmen" !

Matishamala

mardi 20 juillet 2010

CLARTÉ

Poésie "refleurissante" dans un taudis que j'aime

Des bruits me rappellent des moments vécus


J'écris la levée de la nuit

Un crépuscule dans une lumière qui se gêne


Obscurité endormie dans son âme réfléchissante

Poésie refleurissante


Je t'écris !

Matishamala